Ele

quando ele vem
é sempre o sol chegando

suas mãos quentes na minha pele triste

Presente

um dia

aos nove de idade

enquanto rodopiava no quintal

simplesmente ela soube

haveria de ter uma filha

que se chamaria Sarah

e assim aconteceu

nove anos depois

Não fiz nenhuma reforma ainda, mas precisei voltar. Ando caminhando sobre escombros. Lentamente, mas preciso caminhar.

 

Tempo de reformar

Estou fechando este blogue para balanço e reformas. Depois volto. Até mais e obrigada aos leitores que ainda visitam esta casa.

Recomeço

e o ano novo começou com uma parte da casa caindo.

A queda

“A neurologista do hospital de Pádua, depois de examinar Tito, encaminhou-o a uma neurofisiatra do hospital de Veneza.

Nas semanas seguintes, a neurofisiatra submeteu-o a uma série de testes.

Quando os testes terminaram, ouvi pela primeira vez – com medo e terror – o termo que, daquele instante em diante, passaria a dominar minha vida.

Tito tinha uma paralisia cerebral.

O medo durou uma semana.

Depois passou.

O motivo pelo qual o medo passou em apenas uma semana foi uma queda.

Tito estava em meu colo. Eu lia o jornal no sofá da sala. Minha mulher, andando apressadamente de um lado para o outro, prendeu o pé na ponta do tapete e levou um tombo, na nossa frente. Vendo o tombo, Tito gargalhou. Simulamos outros tombos. Ele gargalhou, gargalhou e gargalhou. Nós gargalhamos com ele.

A paralisia de Tito tornou-se imediatamente mais familiar. O slapstick era a linguagem que todos compreendíamos.

Tito cai. Minha mulher cai. Eu caio.

O que nos une – o que sempre nos unirá – é a queda.”

MAINARD, Diogo. A queda: as memórias de um pai em 424 passos. 3.ed. Rio de Janeiro: Record, 2012. p. 60

Eu não gosto do intelectual Diogo Mainardi, pelos mesmos motivos que levam muitas pessoas a não gostarem. No entanto, gostei muito de ler seu livro A queda. Fiquei tocada com o modo sincero, intenso e humano como ele narra a sua experiência de pai de um garoto com paralisia cerebral.

Eu não gosto do intelectual Diogo Mainardi. Mas eu gosto do pai de Tito.

...

Drummond, Cabral e Ana C. Os poetas que abriram os portais deste caminho que percorro semanalmente. Pareceu mágica. Havia pequeninos fachos de luz entre meus dedos e o meu corpo estava leve. Nasceu uma flor. Pequenina e frágil como eu. Sim.

Hoje faz um ano.

o que importa o cimento fresco no piso da varanda

ou o nome na lista de aprovados?

o que importa o gol,

a festa?

as pessoas morrem.